FRÍO

El frío del estómago
    me quema la carne.

Carne de cañón,
 para la fosa que soy entonces.

El coraje se entripa y adhiere a mis costillas,
duras,
            calientes,
molde del hombre divino.

Tiritan, voces frías
                                  y vanas
del transeúnte vulgar,
nadando en la agonía de sus días.

La prudencia les muerde la boca
                                                    y    escupe,
no paran,
                   siguen,
articulan más vacío.

Esqueleto embriagado. 

Solsticio quemado,

oculto
              abruptamente,

por voces
                   sin sabor,
                   sin vaho,
sin locura,
ni versos,

por voces
                   desahuciadas,

malditas,

               descojinadas.