de mugre,
no sé de dónde sale,
nadie sabe.
Quizá de la polilla fragmentada
de los sueños.
Quizá no sale de ningún hueco.
Quizá todo es polvo,
mugre.
Y yo,
un sueño truncado
en la añoranza
del cuarto desgajado.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario